NUEVO TIEMPO

De las alturas

cae un cielo plomizo

como la senda cobarde y oscura
de las enfermedades.

Materia de atardecer,

alimento  germinal de los furtivos.

No pienso caer,

mientras respire 

esta miseria invertebrada
que llaman aire.

No me hables

del miedo del cuchillo 

en mala mano,

y cuéntame las palabras 

que nacen de tú lengua.

Para librarnos del mal 

nuestros costados se juntan.